Sobre o livro: ano / "Alexander Voznitsyn colocou a mão de lado e, cansado, endireitou as costas. Nos últimos anos, ele se tornou um pouco mais grosso; seu cabelo outrora espesso se transformou em cachos brancos e claros emoldurando sua extensa careca. Talvez apenas as mãos permanecessem as mesmas: palmas largas com dedos longos, fortes e muito sensíveis projetavam-se das mangas gastas de uma jaqueta de veludo cotelê e viviam como se uma vida separada de seu dono, e os olhos brilhassem com a mesma perspicácia e surpresa infantil. A oficina que lhe foi legada pelo artista Novikov sobreviveu durante a guerra, foi redesenhada e reduzida, dando parte da área a dois quartos para crianças. Agora restava um pequeno espaço para trabalho perto de uma das duas janelas venezianas, a segunda ia para os aposentos. Mas Alexandre não reclamou: outros também não têm isso. Esfregando a região lombar com as duas mãos, ele se afastou da tela. Uma dúzia e meia de pessoas olharam para Alexandre desde a enorme tela, olhando com aquela inexorável exigência e esperança com que olham para uma pessoa de quem depende não só o seu bem-estar, mas também a sua vida. Eram sobreviventes do bloqueio, com rostos esgotados e corpos magros, vestidos sabe-se lá o quê, principalmente mulheres e crianças, homens e mulheres velhos, que vinham ao Neva em busca de água. Atrás deles podia-se ver o bloco escuro de Isaac, coberto por uma névoa gelada, a estátua de Pedro, o Grande, coberta de sacos de areia; o canto do Almirantado parecia um pedaço de gelo sujo, e diante de tudo isso estendiam-se as sombras quebradas da formação de soldados que passavam - apenas longas sombras oblíquas projetadas pela luz fraca do sol poente…»